“孤独，是一个人的狂欢。”
李昂目光失焦，后背贴着椅背，望着三指捏着的红酒杯，淡淡道：“当你的品味越小众，意味着你欣赏的事物，情感，艺术越不随波逐流，你对自己的认识越深刻，和你产生共鸣的人就越少，和人群的距离自然而然越拉越远。”
“你为什么这么说？你是干什么的？你说这些什么目的，谁指使你的，你的动机是什么？如果你答不上来，对不起，这波我只能给你不及格。”
坐在旁边的王丛珊突然袭击，摘掉了李昂戴着的耳机，给自己戴上，
她听到耳机里传来的巴赫的《G弦上的咏叹调》，看着手机屏幕上熟悉的音乐app，一挑眉毛，“大白天就开启网抑云模式啊。”
“你不懂。”
李昂摇了摇头，三指晃荡酒杯，酒杯中的可乐气泡上涌，一部分粘在杯壁上，随灭随生，“每个青春期自信而自卑的迷茫少年，都有成为作家的梦想。
每当我听一首歌，便会不由自主地想象，那些同样听过这首歌的人当时的心情，是悲伤、喜悦、麻木、苦涩亦或是平静。
想要用一支笔，去概括他们的人生，书写他们的悲欢离合。
我称之为，与生俱来的文人气质。”
“这就是你小时候用《我的区长父亲》、《我的上市公司董事长舅舅》、《我的报社社长小姨》等作文，骗本市中小学生作文报刊稿费的理由？”
王丛珊冷哼一声，毫不留情地揭李昂的老底。
内容未完，下一页继续阅读